GIAMBATTISTA VALLI

Comme un bois couronnés d’un reste de verdure, feuillage jaunissant et gazon épars que maudissent les golfeurs. Derniers beaux jours qui annoncent le deuil de la nature, et qui convient à la douceur et plaît au regard de Valli, pour une farandole de saisons. C’est la balade de Valli qui joue sa symphonie de croches : noires et blanches.

J’aime à revoir encore, pour la dernière fois, ce soleil pâlissant, dont la faible lumière perce à peine l’obscurité des bois. Oui, où dans ces jours d’automne de la couture la nature expire. Les regards voilés trouvent plus d’attraits, comme des lèvres que la mort va fermer à jamais, une petite mort des présentations de Haute Couture que tout le monde vilipende mais dont l’ensemble veut faire partie.

Prêt à quitter l’horizon de Paname, pleurant les longs jours l’espoir évanoui, je me retourne encore et d’un regard d’envie, je contemple ces biens que seule la France peut nous donner. Y aura-t-il un retour à meilleur bonheur ? J’en doute car l’espoir est perdu, et même la foule a une âme, que j’ignore, aurait compris que le virtuel tue tout, même la fleur qui tombe  sur une rivière de mousseline, en livrant au passage ses parfums au zéphyr qui expire comme un triste et mélodieux soupir de la Haute Couture.

Anonymode